***
Порой волос и мы не сушим,
Идти за полотенцем лень,
Как будто голову под душем
Помыла хрупкая сирень.
Что ей раскаты грозовые?
Она на небо кинет взгляд,
И капли радости живые
На тонких ветках задрожат.
Она, как будто вся над нами,
Сливаясь с небом, как стекло,
Где солнца золотое пламя
Её целует тяжело.