Это небо придавит плитой - сталь, железо и монолит,
И не спросит никто, по ком у тебя так отчаянно не болит,
О ком не случаются песни, не пьются ни кофе, ни сок,
От бессмысленности ходит под клёнами старый бог.
Он культурен до обморока, до круженья стрекоз в саду,
И поэтому нежность у нас случается только раз в году.
Пепел правды по ветру летит как снег и босая грусть
И ни выдохнуть слово, ни слово в себя, обнуляя, вдохнуть.
Кто из нас вышел из кожи, отправился в лес по грибы и дрова,
Только нежность к тебе три года как умерла.