Когда строка сама собою
С пера прольётся на листок,
За ней весёлою гурьбою
Бегут подружки, дай им срок --
И хоровод протянут смело,
А то, что раньше было бело,
Без смысла, хладно и пустО --
Наполнит цвет и смысл чудный,
Весенний жар и праздник людный,
Где все друг с дружкой заодно.
Стихи -- се Божия причуда!
Они бегут из ниоткуда,
И травы вьются возле ног, --
Одеты в рифмы-сарафаны,
В созвучья рук, в браслеты рьяны,
В узорный шёлковый платок...
Когда ж стихи мы пишем сами,
То строки схожи с мужиками,
Где каждый по своим делам
Идёт куда-то торопливо
Или на лавочке лениво
Сидит-глядит по сторонам.
Здесь нет единого созвучья,
И мысль не связывает сучья
В вязанку на спину коню,
И конь брыкаться будет лихо,
Здесь не поэзия -- шутиха,
И слово гибнет на корню...
-------
Так наша жизнь с Пера Иного
Лилась вчера, прольётся снова,
И смыслы приведёт с собой:
Здесь вдохновенье, а не мука,
Чтоб жизнь прожить, нужна ль наука,
Здесь всё твоё -- перед тобой.