Мне кажется, что вовсе тот не прав,
Кто говорит, что на Земле мы - гости,
Душа бессмертна, остальное - прах...
С потерею смириться так непросто!
Рожок луны, повисший над оконцем,
Прольёт чернила на вчерашний снег,
Я вдруг пойму за много лет знакомства:
Её стихов так не хватает мне!
Её забавных или грустных строчек...
Бессонницей придуманный сюжет?
Услуга памяти? Да так ли важно, впрочем.
Беда - не будет новых их уже!
Душа, к рукам приученной синицей,
Декабрьским утром в небо сорвалась.
Стихов осиротевшая страница
Ещё открыта... Может, с нею - связь?
___
Веры не стало 15-го декабря.