В голове сплошная вода.
С деревьев опала листва.
Как прекрасна эта картина,
Картина современной рутины:
В мёртвом небе плывут облака,
Льётся дождь на козьи рога,
Солнце не греет давно.
Ну а нам то не все ли равно?
Ты напишешь мне грустную строчку,
Распадусь я на много кусочков,
И уйду далеко по дороге,
И появится новенький в морге.
Ты придёшь на могилу с цветами.
В этом виноваты мы сами.
Ты зачтешь погребальную речь
И засунут меня прямо в печь.
Я уйду навеки в пучину,
Ты уйдёшь с каким то мужчиной,
Стала жизнь на столько легка,
Но засела боль на века.