...Погоды не было по году,
листва кружила, падал снег
и, словно камень, канул в воду
нас породивший бурный век.
И мы, птенцы всех революций
и войн, гремевших на Земле,
искали счастье в жизни куцей,
пытаясь рассмотреть во мгле
свет солнца, тонкий луч надежды,
но серый дождь смывал следы,
и мы привыкли жить, как прежде,
лишь ожиданием беды,
что где-то что-то снова грянет
и нас накроет с головой,
и что не нам протянут пряник,
печатный пряник расписной,
что нам тянуть всё ту же лямку
и, стиснув зубы, жилы рвать,
судьбу обыгрывать в орлянку,
и, умирая, воскресать...