...Мне остаётся сдаться и смотреть,
Как ветер рвёт с людей пальто и лица.
Над городом – сентябрь, почти на треть
Заливший небо северной столицы.
Насквозь продутый вдоль и поперёк,
Не понимая всю масштабность темы,
Я тлею, словно мелкий уголёк,
На берегу Невы, где камни немы.
В порывах, обнимающих всех нас,
Хватающих за зонт или за ворот,
Я слышу заунывный тихий джаз,
Летящий в вечность сквозь продрогший город.
Блистательность проспектов и витрин,
Уродство не трезвеющих окраин
Сливаются в единый организм,
Что триста лет балтийским ветром ранен.
И свист былого парковых оград,
И жадный рёв на Охтинском погосте –
Летят туда, где призрак-Ленинград
Глодает императорские кости.