Облака, как овечья шерсть.
Область неба очерчена в пяльце.
Из недели я твой номер шесть,
Ты рисуешь на мне цифру пальцем.
Я из года твой тёплый июнь,
Твой тотем и душа твоя лисья.
Как ребёнок - свободен и юн,
Беззаботно гоняющий листья.
Не сыскать золотого руна
У дворняги без знака породы.
К тебе рвусь, как шестая струна,
Посреди заключительной коды...
Пусть и мелкая цифра - не сто.
Здесь не цифры решают, а люди.
Я летящий шестой лепесток,
Со словами: "Конечно же, любит..."
Кай Пушин