Из воспоминаний отца о бабушке
Колымага* громыхала
По разбитой мостовой.
Через три лесных квартала
Ехал в глушь, где люд простой.
Не со зла отмечен шишкой
На затылке - нет беды!
Здесь я врос худым мальчишкой
В поколенье лебеды.
Годы быстро просвистели
В песнях курских соловьёв.
Но целы рубцы на теле
От гремевших здесь боёв…
Помню, мать шагала странно…
Не иначе быть беде.
Утро в поле – вроде рано,
Лошадь с ней была... но где?
– Нет лошадки – молвит тихо –
Бомбу сбросил самолет…
Так ей плохо было, лихо –
Если б знать всё наперед…
Жизнь скотинки оборвалась,
Недопахана межа…
А по полю всё металась
Тень фашистского стрижа.
Колымага - старый автомобиль