Бредёт туманная тоска
с торцов обводного канала,
а мне в тиши и горя мало
и ровна частота виска.
Мой старый,тощий кашемир,
слегка щекочащий колени,
ты буд-то бесподобный гений,
собой затмивший целый мир..
Меня не тянешь за порог,
не бередишь сомненья драмой..
Успенье пред оконной рамой
прологом встанет в эпилог.
Нет! Одиночество -не боль,
не убелённость тьмы ночами,
не круг безвыходной печали,
но множащий,по сути,ноль!