Смола на трещинах коры,
как светотени,
жизнь, оказавшись вне игры,
бежит растений,
и застывает темным льдом
и ствол в наплывах,
как будто Лета — это дом
для нас, счастливых,
Как будто дом — всегда таков -
кровавик Леты,
и льётся свет во тьму веков,
сквозь сны, обеты,
холодный воздух и кору,
всегда — наружу,
и, если весь я не умру,
то обнаружу -
смола растаяла в руке,
залила ранку,
и скрипнул снег невдалеке,
как сердце Данко.