Б10. Елена Элентух. Замечания члена жюри
******
1. Ольга Хворост «рисуешь…»
просыпаешься, открываешь глаза - темно,
соображаешь, сомневаешься, чешешь репу,
берёшь краски, распахиваешь окно
и рисуешь небо,
голубое-голубое, огромное, без границ,
смотришь и думаешь - какое ж оно пустое,
берёшь краски и в небе рисуешь птиц -
примерно штук сто, и
беспокоишься - вдруг замёрзнут, погибнут вдруг,
пытаешься их согреть - не удаётся,
берёшь жёлтую краску - рисуешь круг,
чтобы было солнце,
теперь - порядок, собираешься наконец,
спешишь, шапку - на голову, в ботинки - ноги,
открываешь дверь... а там ничего нет!
и ты рисуешь дорогу.
Бытовая зарисовка с претензией на философичность.
Правильная философия – тебе надо, сам и делай! 6 баллов.
2. Владимир Николаевич Тюрин «На закате»
В разгаре лето,
день идёт ко сну.
Ложится солнце в облачные пряди.
А ветер,
охраняя тишину,
гуляет рябью по озёрной глади.
Три дерева, задумавшись, стоят,
в лучах закатных золотом пылая,
мечты свои лишь ветру шелестят:
«Счастливчик,
надо всей землёй летаешь.
Пейзаж красив,
очерченный каймой
всегда один,
а вечерами солнце,
по водной ряби строя дивный мост,
манит взглянуть на мир за горизонтом»...
Но скоро сон накроет пеленой
изящные деревья,
и приснятся:
полеты
и миры за полосой...
И берег,
где они - прекрасней граций.
Солнце ложится, ветер гуляет, деревья мечтают – плохо только, что пейзаж неизменен.
Ну и что, спрашиваю я?
Все было бы чудесно, отвечаю себе, но рифмы уж очень простенькие, образы невыразительные. Увы!
3,5 балла.
3. Дикий Мёд «Лужский рубеж»
Время первой грозы,
И опять от воды
Я спасаюсь под сенью лесною.
Это – Лужский рубеж.
Это – наши деды,
Кто берёзой взошёл, кто сосною.
Здесь подснежники рву я
По ранней весне
И пушистые веточки ветел.
Миновала гроза,
И лежит на спине
Их корой опрокинутый ветер.
Лужский рубеж спас Ленинград.
Силён образ погибших солдат, взошедших "кто берёзой, кто сосною".
А дальше не сбылось, очень жаль. Ну, в самом деле, не из-за "подснежников" и пушистых веточек ветел" автор всё затеял.
4 балла
4. Алексей Ленивец «заменил слова…»
Заменил слова пробелами -
Дирижабли ветра вровень им.
От цветущих яблонь - белые
Надо мной кружатся вороны,
Как свободное отчаянье,
В катакомбах сердца - вечное.
День за днём - полно встречаемых,
Из встречаемых - невстреченных.
Безвозвратное далёкое.
Облака - хвостами лисьими.
Солнца луч - мечом домокловым
Отражается на лысине.
Тут автор лукавит, и ничего-то он не заменил, а просто поиграл словами, слогами, инверсиями. А всё для чего? Чтобы лысину прикрыть. Такой вот "самозаёмчик"))
1,5 балла
5. Речная Нимфа «Гаргулья»
И снится мне: нема и холодна,
я жду рассвет над крышами Парижа.
Но темень туч спускается всё ниже,
и кажется – сегодня я одна
молю о солнце в этой тишине,
когда бульвары спят, и воздух влажен,
и нет надежды вырваться, и даже
нет никого, кто вспомнит обо мне.
А ведь когда-то я была живой,
весёлой, очарованной стихами,
но стала за грехи – унылый камень,
заплаканный водою дождевой.
Не одолеть отложенную смерть
уродливой гаргулье Нотр-Дама,
не выдохнуть простое слово «мама».
Не вытолкнуть из сердца.
Не посметь.
Хоть это и сон, но: жду "рассвета", стала "унылым камнем, заплаканным водою дождевой".
Ну, это грамматические "мелочи", а вот трагическая судьба гаргульи и её мамы, это да, это сильно!
1,5 балла
6. Мурашко Андрей «по одному»
На полке, где уценёнка,
обнявшись, стоят в углу
два плюшевых медвежонка.
Их купят по одному.
Четыре строки, но ДА!
8 баллов
7. Андрей Блинов «Скиф»
Мы по-прежнему скифы... как те, из глухих времен, –
По нелепой ошибке попавшие в этот век.
Мы надеялись – рай, оказалось – простой район,
Неприветливый. Неухоженный. Как у всех.
Наше славное прошлое вытравлено из книг,
Нас сдавила тисками общественная мораль,
Но потёртое, дикое, чуждое для иных –
Вырывается, не торопится умирать.
Кочевые инстинкты сгоняют с обжитых мест,
Мы терзаем набегами чопорный Петербург
И скупую Москву. А за ними – дремучий лес,
Где невежество даже гибельнее, чем лук.
Правда, многие наши впиваются в сонный быт,
И седлают рабочие кресла, а не коней,
Забывая степное приволье и запах битв.
Я не верю, что та же участь грозит и мне...
...И явился к нему незнакомец в часы тоски,
С характерным прищуром иссушенных солнцем глаз,
И сказал: поднимайся ко мне на полрюмки, скиф.
Одному не в кайф, а двоим, глядишь, – самый раз...
Да-а-а, "скифы мы" (с).
Спорить не буду – " Одному не в кайф, а двоим, глядишь, – самый раз..."
Всё, что предшествовало афористичному финалу, тоже истина.
Но не совсем стихи, нет.
4 балла
8. Лидия Ковалевская «Будет вечер»
Будет вечер, ссутуливши плечи,
потихонечку в прошлом брести,
станет вечность кому-то
конечной
остановкой
на вьюжном пути,
и, когда новолунье в затишье
обозначит углы и края,
мы поверим, -
земного превыше
отражается суть бытия...
Не напрасно
здесь каждый отмечен:
кто - геройством,
кто - меткой лжеца...
Будет вечер, ссутуливши плечи,
отрясать белый снег у крыльца...
*
(Посвящение памяти деда Ивана, Героя Советского Союза)
С памятью деда не поспоришь, но невнятное исполнение задуманного не отвечает поставленной автором задаче.
3,5 балла
9. Бонгард Друидов Чайкин Андрей «U ПарабольнОе SOSтояние U»
Пройдусь по актуальному
Сверну на гениальное
И вот стихотворение
А вот и не оно.
_________________________________________________
Строчки, спрятанные на рабочий стол,
Вскоре оплодотворятся пыльцой интернет-страниц,
Поменяют смысл, вероисповедание и пол,
Будут изнасилованы сотней чужих глаз с полусотни чужих лиц
И гениталиями субъективных мнений.
Но нам не нужно этих откровений.
Нам нужно выбросить Маяковского
Из вагона метро современности
На зеленой ветке столичной
между станцией Белорусская
и станцией Тверская.
Хотя, подождите… На зеленой ветке абсурда
Поспели плоды как будто
Прозревающие вместе, но частично (см. атомный реактор)
Прорастающие споры о великом (кому поменять лампочку?)
Заставляют меня ждать, когда же гусеничный трактор
Превратится в галстук-бабочку
_________________________________________________________
Идите лучше работать, мужчина!
Идите мучиться, робот!
Но я абсолютно спокоен
И равнодушен как хоббит,
Надевший на палец кольцо.
На этом, пожалуй, закончу
Осемененье пыльцой.
Вторая строка прочиталась "сверну на генитальное".
Собственная прозорливость порадовала, также порадовали некие "игры разума": зеленая ветка метро, прорастающие споры, гусеничный трактор-бабочка впоследствии , хотя и галстук.
Лихо!
6 баллов
10. Юрий Октябрев «Они говорят»
Они говорят мне – это не твой малыш,
ты, мол, всё время бредишь, когда не спишь:
август, сплин, бессонница, барбитураты.
Но я же помню тёплое тельце в руках,
боль в груди от пульсирующего молока
и торопливо написанную на бирке дату.
У этого, говорят, – ни тела, ни головы,
те, кто увидел – ослепли или мертвы,
и ты на нас смотришь каменными глазами.
Но я же вижу – малыш улыбается мне,
на снимке в центре, с трубкой (привык на войне),
как будто вот-вот шепнёт еле слышно «мама».
Они говорят – во Флориде нынче жара,
хотя за окном всего-то девять утра,
не то что в февральском слякотном Иллинойсе.
А там, где он, воздух в пепел сжигает птиц,
и фото в альбом засвечено – ярок блиц,
но ты от него не ослепнешь, не беспокойся.
Ведь ты, говорят, не боишься уже высоты,
у тебя, мол, уже давно на руках винты,
по два на каждой, и номер, как пропуск в Лету,
впечатан чёрным в твой серебристый борт.
Очнись, Энола – тот малыш уже мёртв
с тех пор, как в восемь пятнадцать крикнул этот.
Мне очень понравилось, всем понравилось – замыслом, исполнением, умело затянутой интригой, потрясающим финалом, жизнеутверждающим, несмотря ни на что.
Спасибо автору.
8,5 баллов
11. Николай Абакумов «Свет в твоём окне»
В суете предновогодней, в суматохе дел
Выходил из подворотни вечер-беспредел.
Без полемики и споров и с любым «на ты»
Он поймал бурлящий город в сети темноты.
В темноте теплей и слаще долгая зима -
Можно видеть свет манящий твоего окна…
И, конечно, это очень радует меня:
Бесконечность зимней ночи и кусочек дня…
Чем короче дни … и годы, тем длинней строка…
Прошлой молодости оды после сорока
Сочиняются и льются ярче и скорей -
Пережитки революций памяти моей …
А в окне твоём, в котором жизнь и боль моя,
Наблюдаю только шторы.
Как в ночи маяк,
Свет его в ночи сияет (лУнам не чета)…
Я надежды не теряю: сбудется мечта!?
Хоть недолго, хоть немножко, ну… минуты три,
Посмотреть в твоё окошко - только изнутри.
Очень и очень милое – легкое, но не легковесное.
5,5 баллов
12. Аня Сироткина «Почти»
Я всё отчетливо решила -
И про мосты, и про узлы.
В мешке зимы таится шило,
А мы бодры и веселы.
На самом деле нам паршиво,
Да и погодка не ахти.
Но я решила. Всё решила!
Почти...
В окне то изморозь, то морось
И нежность просится в строку.
Я пью вино и хорохорюсь,
Печаль смакуя по глотку.
Сидит синица на заборе,
Ко мне в ладони не летит...
И в этом столько острой боли
Как в зыбком крохотном "почти".
Стихотворение в девичий альбом. Отлично. Для альбома.
4,5 балла
13. Анна Мун «Пока ещё»
Прощаться с прошлым нужно поутру,
Пока дома не распахнули окна,
Пока глаза не выдумали мокнуть,
Снимая памяти тугую кожуру.
Пока ещё безлюдных улиц сон
Тревожит только времени возница,
Стучит своей пустою колесницей,
Без пассажиров не берет разгон.
Пока сомненья - жалкие лучи
Ещё слабы и верится приметам:
Раз в это море не кидал монеты,
То можно точно выбросить ключи.
Пока желанья солнечного дня
Не изменили новую меня...
Слова, собранные натужно: "глаза не выдумали мокнуть",
"памяти тугая кожура".
Слова, собранные отовсюду: "время возница", "сомненья – жалкие лучи", "желанья солнечного дня".
Не хватает мне оригинальности - если не замысла, то исполнения.
3,5 балла
14. Александр Копп «Хрустальный башмачок»
Хрустальный башмачок – не каждой ножке впору.
Не каждой тыкве быть каретой для принцесс.
Не всякому дичку стать яблоком раздора.
Не всякий чёрт в аду достоин званья бес.
Надеть ли башмачок, когда справляют тризну?
Звенит ли там хрусталь, где топот сапога?
Горчит вино свинцом в угаре трезвой жизни.
И трудно шаг держать, когда болит нога.
В палате – тридцать семь – волками воют норды.
Хрустальной ночи звон – чернее и страшней.
Сметает смерч войны палаческие морды.
Разносят ветры стон – беде не быть ничьей…
За шторами времён, там дуры-Дыры вечно
гоняют время-вал – до нас дойдёт едва ль…
Хрустальный башмачок рассыпался на Млечном,
не соберет его космический мистраль.
Хочется продолжить утверждения первых восьми строк – Волга впадает…; дважды два…; Пушкин –великий..!
На мой взгляд, о 37-м писать трудно, очень трудно. Трудно о войне. О мире - не всякий справится.
Трудно писать стихи. Очень трудно написать финал, такой, чтобы глаза невольно метнулись к началу.
"Космический мистраль"? К чему это?
3,5 балла
15. Вайлит «Шавасана»
Расслабься - осень бывшая весна.
Находишь общее - в обеих корень сна
и недосып апрельский пледом накрываешь.
Твердишь безропотно теорию котов:
две трети - спячка в серости домов.
Захочешь белого, зима подарит "ваниш".
Когда наступит время мотыльков,
не тех, что абажур запомнит как улов,
ты у окна замри с открытыми глазами.
Таких видений, кто-то усмехнётся, пруд!
Ему не знать твоё, и люди врут,
когда природа затихает в шавасане.
Скопируй живописный арабеск.
Найди единое с тобой. Услышав треск -
ломай привычку, выпрямляй кривую снулость.
У корня вырос обобщающий побег,
осанку мотивирует флэшбэк.
И понимаешь вдруг,
что бывшая вернулась.
Очень многообещающее начало, роскошный первый катрен.
Потом как-то всё натужно идёт, показалось, что автор не совсем уверен в маршруте, скорее слова ведут на поводке смысл.
Внезапное "возвращение бывшей" напрягает – ничто, как говорится, не предвещало ( кроме сомнительной "кривой снулости").
И признаки оригинальности наличествуют, и рифмы неплохие, а вот 4,5 балла, извините.
16. Ольга Домрачева «Каштанка»
– Дышит неровно ветер, видно, бежал далече, –
Думает вслух Каштанка и, разевая пасть,
Длинно зевает. Носом тычется в волглый вечер.
Любит собака осень, осень собаке в масть.
Старой дворняге костью в глотке стальное лето
С жаркой конфоркой солнца – душно ей в будке дня.
А от прохладной влаги сердце собачье млеет.
Видит она сквозь дрёму рыжих своих щенят -
Всех отдавал хозяин только надёжным людям –
Верный хозяин, добрый, зря не обидит пса.
Сон накрывает лапой - слышит собака, будто
Дружно щенки на звонкость пробуют голоса -
Вон, на соседском клене, ветру вдогонку лают
Так, что трещат и рвутся кожаные ремни –
И над землёю кружат пёстрые пёсьи стаи.
Цепью гремит Каштанка, следом взлетая к ним.
Про собак, кошек и детей - практически беспроигрышно, но портит некая неблагозвучность - "В Волглый ветер" и ещё - несуразность думанья вслух собакой – вытьё, лай?, ан, нет – зевание.
А так про собак, оно, конечно, про собак-то…
5 баллов
17. Жиль де Брюн «На Патриарших»
Разговор с незнакомцем идёт в непривычном ритме -
О том о сём, и тут он вдруг говорит мне:
«Не читал Булгакова? Некогда было, Миша?
В Бога-то веришь? А в дьявола? Тише, тише,
Не кричи так, дети пугаются. Я не местный,
Давно здесь не был, можно сказать - проездом.
Знаешь, теперь в Москве всё довольно мило,
Время намыло немало людского ила.
И Аннушка уже всё купила».
Я горячусь, но как-то нехорошо мне.
Ослабить бы галстук, выпить стакан «Боржоми» -
На Патриарших сегодня ужасно жарко.
Все прячутся в тень, где-то тихо бренчит гитарка.
Незнакомец ждёт, я сбиваюсь, - и всё с начала.
Но он прерывает: «Поверить в дьявола - мало.
Аннушка пять минут, как всё расплескала».
Тем временем вечер становится душной ночью.
Я говорю: «Было очень приятно, очень.
Но завтра мне на работу, товарищ Волгин».
(Или Володин? Вот надо же, я не помню).
А он мне вдогонку: «Миша, поверь же в Бога!
Он любит любого, хоть пользы от вас немного».
Не оборачиваясь, перебегаю дорогу.
Бронная улица скалится бармалейно.
Наступаю ботинком в подсолнечную «Олейну»,
Падаю с мыслью: «Что там лязгает сзади?»
В голове некстати звучат то вальсок, то полька.
Но трамваи не ходят. И мне достаются только
Несколько жалких ссадин.
Еще раз прочла с наслаждением!
8,5 баллов
18. Неведома Зверушка «Через пустоши»
Через пустоши лет,
Растревоженный веком лихим,
Не считая потерь,
Не страшась громыхнуть под откос,
Изгибая хребет,
Выдыхая удушливый дым,
Механический зверь
Мчит вперед, неестественно прост.
Подавая сигнал,
Обретает над будущим власть,
Не тревожась о том,
Что всё новое требует жертв.
Он бежит на вокзал,
Облизнув белым облаком пасть,
И виляет хвостом
Дрессировщикам – братьям Люмьер.
Классно!
Поезд, виляющий хвостом дрессировщикам, облизывание пасти облаком – здорово.
Ещё и коротко – это люблю отдельно.
7,5 баллов
19. Владимир О. Сергеев «Осенняя пора…»
Осенняя пора – вот всё, что мне осталось.
Кленовый лист кружит над пропастью двора...
А для меня моя прогулочная старость
Ледком осенних луж хрустящая пора.
Над осенью плывут кленовых листьев ноты,
Срываясь в кружева со скрипочки судьбы.
А для меня звучит их реквием полёта
Призывом, что пора в небытие убыть.
Я знаю, что в тебе борьба игры и чувства,
И что тебе самой не разрешить их спор.
А для меня твоё волшебное искусство
Упущенным годам упрёк и приговор.
Ты голосом любви, чарующим всё странней,
В поклонниках своих восторженность зажгла.
А для меня алмаз, сверкнув игрою граней,
В огне прошедших лет сгорел уже дотла.
Лишь память загрустит аккордным перебором,
Струится странность струн, и в резонанс – строка.
А для меня во всём – щемящий хруст укора
Стекла осенних луж – некрепкого ледка.
Странно, но этот романс, а это без сомнения он, прочитался неосознанно, то неким "стёбом", то версификацией.
Если я права - 4,5 балла, если не права – 4,5 балла за излишнюю потертость бархата и местами осыпавшуюся позолоту.
20. Валус Калейс «Нонсенс»
-Накапайте мне счастья два глотка
И отпустите в долг – не при деньгах я.
Когда-нибудь пошлет на бедность Яхве,
Тогда и рассчитаюсь. А пока
Живу взаймы. Нанизываю грусть
На иглы бесполезных увлечений,
Не выношу бессмысленных сомнений,
Люблю судить, хотя и не берусь.
Смотрю на мир как будто свысока:
Нелепо в нём моё существованье -
Без сути, смысла, в надоевшей тайне,
Без времени - уснувшая река.
На ярмарке смешная карусель -
Вот копия забавной нашей жизни,
Где вкупе все: и плач на чьей-то тризне,
И пляски страсти Wilis и Giselle.
Если автор хотел "цитату из Жизели", то Willis.
Хотя причем тут балет, нет здесь балета, а лишь перечисление личных качеств ЛГ, не всегда попадающее в ритм.
3,5 балла
21. Ольга Флярковская «Мой Петербург…»
Мой Петербург, архангел в треуголке,
Герой, отступник, мученик, поэт,
Рассыпался, как льдина на осколки,
Но не растаял твой имперский след.
Есть в строгой геометрии строений
Внезапный всплеск бунтующей волны,
Решетки парков, зубчатые тени
Твоих страстей умерить не вольны.
Не каземат, не бастион, не карцер –
Лишь золото, и свет, и бирюза...
Не давит грудь Невы холодный панцирь,
И сна не знают вещие глаза!
Волнам вскипать, сиять над шпилем небу,
Подбрюшье туч пронзать мечу креста!
Мой царственный, мой сущий на потребу,
Твои бы дни моей рукой листать...
Прими меня! Потомок твой, скиталец
По улицам твоим и площадям –
Я патину дворов твоих, не глянец,
Вовек на поруганье не отдам.
А в глубине, где скромная ограда
Души моей сокровище хранит,
Стучит и плачет сердце Ленинграда
И каплет воск на дедовский гранит.
Соглашусь с автором и поаплодирую!
7,5 баллов
22. Ульяна Валерьевна «По тридцать»
Она записалась в зал
и качает пресc,
подход при мысли о нем -
по тридцать.
У нее появился азарт
и живой интерес:
когда на животе проявятся кубики.
И вообще она могла бы стать автором постоянной рубрики
"Как лечить расставания вискарем
и не спиться" -
раз! -
и даже вести мастер-класс , -
два! /по тридцать/
Она научилась молиться -
шепчет: "Пожалуйста, пусть у него случилась любовь,
а не больница!" -
три! /по тридцать/
А еще она, пожалуй, боится,
что он вернется - все повторится, -
четыре!
пять! -
дыхание перехватывает, сводит поясницу,
и опять, -
шесть!..
"Господи, если Ты есть,
дай нам силы все это вынести!", -
и она увеличивает нагрузку до пятидесяти.
Соболезную героине, завидую автору, который уделил столь животрепещущей теме своё внимание.
Мне не хватило поэзии, и дело не в рифмах, совсем нет.
3,5 балла
23. Марк Шехтман «Женский портрет с эпилогом»
Прекрасны были женщина и год,
А рухнули в молчанье и разлуку...
Похожая на августовский мёд,
На яблоко, клонящееся в руку,
Была она. И было ей дано
Не делать ни движенья вполнакала:
Шла – как летела, и пила вино,
И плавала в грозу, и хохотала.
В ней жара было больше, чем в огне.
В ней каждый выдох рвался на свободу.
Она и видом удалась вполне –
В прекрасную славянскую породу.
Мужскому взгляду было не уйти:
Её задев, он плыл за нею, вторя
Свеченью линий бёдер и груди,
И меркло небо, и стихало море...
Она – и это чувствовал любой! –
Во всём держась своей манеры броской,
Входила даже в воду, как в любовь, –
С улыбкой и распущенной причёской.
Уплыв, ложилась на; спину она,
В голубизне утрачивая тело,
И пепельных волос её волна
С морской волной сливалась и темнела.
Купалась в тонком. А могла и без,
И шла из вод, самой себя не пряча.
Славянка, Афродита, чудный бес!
Но Бог – её ли, мой? – уже назначил
Судьбу, где в небе тает самолёт,
Где для меня оставлена записка:
"Всё миновало..."
Я в далёкий год
Знал женщину. Тогда казалось – близко.
Не знаю, как вас, а меня пробрало!
8 баллов
24. Николай Четверг «Капризное»
В капризной одноразовой погоде
от самого райцентра до глуши -
созвучие картинок и мелодий
любому состоянию души:
невыдержанный степ дождя и ветра
до слякоти на замершей земле
и рыжие берёзки в белых гетрах -
солистки листопадных дефиле;
закатный холод, изморозь рассветов,
снежинки звёзд в безоблачных ночах
и на часок оттаявшее лето
в рассеянных полуденных лучах;
заплаканное серое наследство -
пустое поле, обнищавший лес
и нотки нерастраченного детства
в симфонии курлычащих небес.
На первый взгляд - пейзажная зарисовка, да и на второй – она!
Но, до чего же здорово, свежо, ярко!
7,5 баллов
25. Нетелефонный Разговор «Звезда по имени Анна»
Чужая душа – потёмки
Чернее зрачка грача.
Коснётся ладонью тёплой
Стремительного плеча,
Как будто бы дел важнее
И не было никогда:
Ах, Анна моя на шее,
Анисовая звезда!
Стрекочут в траве цикады,
Спят ящерки на песке,
Кузнечиком быть отрадно
У Господа в рюкзаке –
Пиликай себе на скрипке,
Меняй за смычком смычок!
Печёт от её улыбки,
Но хочешь ещё, ещё…
Не могу не сдаться перед прелестью "анисовой звезды" и любовью, звучащей в каждой строке.
7,5 баллов