День свинцовыми кроет тонами,
И тоска сквозь вороний галдёж
Прорывается грозным цунами,
От которого вряд ли уйдёшь...
Мир опять представляется плахой,
И склоняется к ней голова...
Утешай себя:
"Это, мол, плата
За сплетённые рифмой слова"
Песня речкой весеннею льётся,
Рифмы кружатся, как мотыльки...
Сердце пойманной птицею бьётся
В жадных лапах звериной тоски.
С ней заводится хор преисподней...
Но пленившись удачной строкой,
Тот не ведал полёта свободней,
Кто не пойман был этой тоской!