И всё чаще, чаще обрываю нити я.
И всё чаще сумерки гуляют в моем сне.
Видел я намедни, как ручища бытия
Соколов тянули по иссохшейся земле.
И туманы черные, подгнившая роса
В воздухе стелили свой унывший аромат.
Я в своем саду брожу, куда глядят глаза,
Но не выхожу из-за железных створок врат.
Каркают грачи. И медный звон разносит ветр,
Голоса из прошлого игривы и пусты.
Бури воют дико на сухие трупы веток,
На зачахшие от ссор погибшие цветы.
Нет, здесь не бывает уже теплого дыханья,
Штиля, что согреет душу, будто мягкий плед.
Солнце не взойдет: его напрасны колыханья;
Там, за горизонтом помирает яркий свет.
Отщипну я листик - уметёт вдаль порошок
Все воспоминания, печали и обеты.
Мне во тьме садовой уживаться хорошо.
Лишь бы не будил никто... Крохотное лето...