Скорлупу от яйца можно смять в руке
И развеять по ветру прах.
Я бежала зачем-то к нему налегке,
Утопив свою душу в стихах...
И стою я сейчас, лишь подол подобрав,
Предо мной темнота лежит...
И от бега к нему, сердце лишь надорвав,
Кровь по венам огнём бежит...
Я стою равнодушной, немой скалой,
Он не может понять, что к чему...
Просто я была как раз той скорлупой,
Что летит сейчас прахом во тьму...