какое странное чувство жажды
изжигающее, вопящее своим хохотом
напиться хоть чем бы, хоть мороком
прогоргшей весны
с ней пролившись однажды
.
в беспорядочности писем
сто развёрнутых жанров
есть только жажда
пожара слова
что вроде бы возглас -
всех ритмов и рифм моих помесь
укажет тебе
что нет "моего слога"
он там у зажатых порогов
подъездами с кодами
силится выйти
молясь - раскури меня снова
я стёрла обновы
в которых бежала
в которых, запрятав кинжалы
бутылок испитых пустых, расчеркала
скрижали
простых наших дней.
ты знаешь, курю серый Whinston
ну эй
я вроде бы бросила
в падкости осени
всё, чем вязалась к тебе
.
нет значимой рифмы
нет чёткости смыслов
прости, я такая, что вроде зависла
в своей бессистемности
чувствую память
под транками, синькой и дудкой пытаясь
её привести в объективность стократно
чтоб знать, как прийти
показать как наглядно
что ногти сдираю и шубой в подъездах
протру все ступени я норкой
не лезет
опять сигарета
ключами стираю, что ты мне дал
(кажется на закланье)
а как же иначе
ведь не достучаться
ни рифмой
ни слогом тугим
мёрзлым пальцем
опять набираю я код от хрущёвок
не слыша, как ты взаперти на защёлок
рыдаешь и просишь - уйди и не смей
ту жажду, что гложет нас
кинуть за дверь