В крутые бури, ураганы,
мой сотрясающие кров,
из далей дальних и туманов,
из ненаписанных стихов,
касаний полуночных снов,
приходит трепет парусов,
я слышу бригантины зов,
такой волнующе желанный
среди рутины окаянной.
Смиряет такелажа скрип
пургу напастий, доброй вестью
слетев на боли материк,
готовый изойти на крик;
а форма судна совершенством
(к ней за столетия привык
любой из парусников - бриг
его зовут иль каравелла,
хоть мир сегодняшний забыл
давным давно её, наверно -
настолько в каждом дне ущербен,
обыден, приземлён, бескрыл)
врачует бережно надрыв,
от всей пролитой буднем скверны,
как мать дитя своё, прикрыв.
17-20 декабря 2018 г