О , эти депрессивные стихи...
Сегодня так, а завтра всё иначе,
По выдуманной боли горько плачем,
А к ближнему становимся глухи!
Зачем же пишем мы их, наконец?
То ль от безумия или диктует разум?
Всё на одном листке, почти что сразу:
Предательство и спившийся отец.
Так и с чего же автору начать?
Гуляка друг, зазноба — профурсетка,
Сующая свой длинный нос соседка...
А может быть, об этом умолчать?
А может, страх берётся за перо
И, словно мантру, фразами рисует?
Он мысли, душу, тело атакует,
Чтоб на изнанку вывернуть нутро.
А может, лучше вовсе не писать?
Вокруг белым-бело, мороз и солнце,
Вдыхаем жизнь, и всё внутри смеётся,
И хочется о радостном мечтать!
фото из интернета