Года идут, не медля шага,
А мы все думаем, что ждут,
Того, когда нам станет надо,
Когда расправим плечи, грудь.
Они спешат неумолимо,
А мы стоим, обман себя,
Проходят, пролетают мимо,
И их вернуть уже нельзя.
Потом в конце, когда макушка,
Засеребрится, дрожь в руках,
Подумаем, зачем же нужно,
Нам превращать все было в прах.
И не желаем мы успехов,
Покупки не нужны уже,
Лишь только жизненная веха,
Оставит боль у нас в душе.