Нет счета формам, что бегут в кругу
Борьбы за жизнь, опасном и бурливом,
Подобные песчинкам, что приливом
Вздымаются на дальнем берегу.
Они растут — побеги на лугу
В порыве всходят так нетерпеливом;
И вспыхивают — каменным огнивом
Так высекают искры в очагу.
Любая — как пучина вихревая,
Что вертится, потоки завивая —
Стремится по путям метаморфоз.
И каждая вбирает — и железно
Ветрам кующий цепи штиль, и гроз
Дыхание, что вздыбливает бездны.