В этом городе кто-то родился и жил,
после - умер, а может уехал в другой.
Там учился, работал и рвался из жил,
после – умер (ну, коль не вернулся домой).
Круговерть перекрестков, скопление душ,
многословье язычное, скудость умов…
Каждый первый - мужчина, объевшийся груш,
впрочем, как по статистике, каждый второй.
В этом городе верят, надеются, ждут
килограммы и – метры почтенных матрон.
На руке, выше сердца, пульсирует жгут,
на часах - ухмыляется старый Харон.
И уже не ютятся клубком Инь и Янь –
каждый сам по себе в телефоне висит.
Наш мирок развалился на «ты» и на «я» -
ты не мой, а я больше не твой паразит.
В этом городе прошлое ворохом лет
словно макулатура на школьном дворе.
От меня не останется в будущем след,
впрочем, может кому-то икнется по мне…