Побывав в центре ада, кварталов собачьих,
Сам себе Торквемада и красноколпачник,
Гений просранных лет и поэт неудачник,
Чем испачкан? Достань сигарету из пачки.
Кури. Опять твои пьяные бредни,
Скребут донный ил, словно рваные бредни,
В мозгу. Я твой вечный невольный посредник,
Последний контакт с миром в этом столетии.
Жив? Я нити тянула из платья,
Латать в сотый раз твои рвы на запястьях,
Пора облачить эти темные вены
В рубашку Пьеро и за мягкие стены.
Молчишь. И громче такого молчанья,
Не слышала крика. Отменила врача я,
Сегодня же ночью, за чашечкой чая,
Ты скажешь мне то, что скрывал за печалью.
За окнами дождь, тоже штопает раны,
Города - пьяницы и наркомана...