Когда вино закончено в бокале,
Когда уже почти что все ушли,
Вдруг женский голос слышно в другом зале,
И только так мы встретиться смогли...
И в тонких фейерверках заиграли,
Дыхания воздушных мотыльков...
О Модильяни многие писали,
А он писал всех чувством и без слов...
В Париже злачном ночь не начиналась,
Она и не кончалась никогда...
С ним Анна там за столиком встречалась,
И Сутин Хаим был там иногда...
И пусть кому-то хорошо и плохо,
А я пытаюсь весь уйти в мечты...
И где-то далеко, в английском Сохо,
Висят на стенах Модины холсты...
И ветер над Парижем пролетает-
Ласкает каждый шаг, и неспроста,
Последний день он летний провожает,
Сквозь лунный свет касаются уста...
И только на рассвете утром рано,
Я встану и уйду, теряясь в снах...
И перелистывает ветер книжку плавно-
Вибрируя в восторженных стихах...
Но чудится единственная Вечность-
Её ты ощутить в себе позволь.
Там Моди с Анной через всю сердечность,
Особую играют в жизни роль...