Белый лист. Сверху нитями тушь:
Дом, дорога, да голуби топчутся...
Всё воркуют. Неужто не хочется
Песни петь во спасение душ?
Нарисую в ветвях соловья,
Пусть округу всю трелями радует...
Но на голубя взгляд снова падает,
Символ мира, сврбоды. А я
На листок сверху нитями тушь, -
Голубь взмыл. Но свобода страничная, -
Хоть российская, хоть заграничная...
Он границы возьми и разрушь.
Сел на ветку и ну ворковать.
Вдруг старик объяснить мне пытается:
"О спасении молитвы читаются,
Вот и некогда петь. Так-то, мать."