С утра и до полудня зябко, сонно;
суббота, изморозь в погоде;
прошедший год, как старая ворона,
в развалку медленно уходит.
Спит за окном берёза одиноко,
к стеклу приник я лбом и носом -
шепчу стихи Есенина и Блока
Цветаевой одетой босо.
Никто давно не пишет стилем тёплым,
зуд эсэмэсок – куб в почёте;
я телеграммою в Тарусу вётлам
шлю вишню пьяную в компоте.
Рассвет не лечит тусклые потёмки,
идёт завозка снега с юга –
на наволочки тонкие тесёмки
сугробам шьёт седая вьюга.
На паперть родины легла чужбина,
богат убогий – он при Боге!
Во искупленье всех грехов, Марина,
Россию греют твои ноги.