Два, двадцать два. За окном, ни души.
Стрелка, как пуля, несётся.
Если не спится, Илья, то пиши.
Жди, появления солнца.
В третьем часу, остро чувствуешь, всё.
Нет посторонних движений.
Ручка в руке, мои мысли несёт
к новым, людским приключениям.
Это реально. Фантазия - бред.
Мир, опоясаный чувством.
"Что ты, не спишь"? Сна, как будто, и нет.
Двигаю в массы, "искусство".
Сотни людей и у всех - своя "боль".
В голову лезут рассказы.
"Этот" влюблен, а у "этого" - моль, вещи жрет, словно проказа.
Я не могу по другому, прости.
Мысли, стремятся к свободе.
В жизни моей, было два лишь, пути. Я выбрал правильный... вроде.