* * *
Как между собой говорят москвичи,
Мы все – чёрный хлеб, а они – куличи.
Пасхальные, сдобные, с маком…
А нас – можно только собакам.
И лучшее тесто у тех куличей,
Как лучшее место у всех москвичей.
На них – знак небес, то есть – качества,
Такое, простите… чудачество.
Они – куличи – все художники,
А мы все – рвачи да острожники.
Они – куличи – все поэты,
А мы – сухари да галеты.
А в общем-то, роясь привычно в ботве,
Без Бога в душе, без царя в голове,
С заветною фигой в кармане –
Мы все из одной глухомани.
1991