Нам бы с тобой пережить эту зиму и вечность на фоне,
А всё остальное тогда уж случится, придёт.
Мы допиваем вино на холодном балконе, и в телефоне
Вертинский как память о чём-то ушедшем красивом поёт.
По снегу бредут человечки, топча этот снег безыскусно:
Идут на плохие концерты, читают плохие стихи.
Кто их ограбил, скажи мне? Кто отнял из жизни искусство?
А вместо - насыпал под ноги какой-то небесной муки?
А воздух так свеж, будто в первые дни мирозданья,
И надо мной, над поэтом, витает вина:
Что люди болеют кругом, как, я знаю заранее,
Мы заболеем наутро из-зА ледяного вина.