я начало своих стихов очень плохо вяжу с концом:
прикрываюсь заумными фразами, будто вправду неглупым
бываю.
мне бы только немного выпить
и видеть
твоё лицо;
остальное -
пускай подождёт,
потому что я, кажется, сам
ничего уже толком
не знаю.
как-то раз мне сказали
«ты сможешь»
и я
(удивительно!)
смог:
переехал с окраины мира
в глотающий всех
мегаполис,
чтобы где-то ещё, но не дома
лежать
и плевать
в потолок,
составляя единое целое
вместе со всеми,
что тоже сюда
почему-то
когда-то
припёрлись.
я сдружился с таблетками
и перессорился
с головой,
перестал подниматься с кровати,
ходить в универ
и на почту.
меня слушать откажется каждый,
даже если он будет
глухой;
хотя может, я справлюсь и сам,
(только это,
конечно,
неточно).
я стараюсь казаться взрослее,
но всё, что меняется -
паспорт:
скоро двадцать,
потом - сорок пять,
ну а дальше -
на пенсию.
каждый день -
как вчерашний,
секунда -
как вечность
в прокуренном
карцере
среди горьких лекарств
и практически
не проходящих
депрессий.
мои руки дрожат над разбитым экраном;
затемнение.
пульс.
кислорода нехватка.
ещё час -
и мне лучше,
конечно же,
станет;
ещё час -
и я снова
буду
в порядке.