И я проходил по звенящему сумраку улиц,
В железных кроссовках, и с крыльями из пенопласта,
Как пчелы жужали вокруг бесноватые пули,
Я думал: надули, но важно – не склеить бы ласты!
И пусть – не взлететь, но хотя бы добраться до истин,
Которые с хлебом, с лотка, продают азиаты.
Мне в след говорили: идет безработный артист и
Мне в спину кидались снежками, как сахарной ватой.
А крылья размокли, крошились, смешались со снегом,
И истин уж нет, лишь самсА кислым запахом бродит,
Но был я доволен дорогой, и песней, и веком,
И тем, что иду до сих пор, не простреленный вроде.