Как на окне, на сердце,
Тонкий слой любви узоров
Плетёт луна, светя торшером
Средь неба, цвета мельхиора...
Лишь комната... без света,
Вся в тумане сигарет.
В ней человек с глазами цвета мяты.
Возможно... может быть... поэт...
Он утонул с похмелья в чашке кофе
И жизнь не трепыхается в груди.
Лишь только сборники стихов его пудовы.
В них - мысли, чувства и... цветы.