Взрослея, мы чудес уже не ждём,
и первое желание - здоровье.
Пусть наши дети любят отчий дом,
а мы – сплетенье рук у изголовья.
Пусть обретёт, что надобно, родня,
а нам ни разу не изменит верность.
Поклонникам семейного огня
мечтается, чтоб он не гаснул вечность.
А всё-таки хотелось бы порой
от радости взволнованно зардеться,
но, взрослых, нас обходит стороной
Волшебное, Далёкое из детства.
Твердит порой о чуде со смешком
народ учёный и не бесталанный –
и вдруг, откуда ни возьмись, с мешком,
идёт навстречу дед Мороз желанный.
С бородкою загадочный старик
в шубейке расписной, до пола длинной -
как чёрт из табакерки, он возник
на улице знакомой и пустынной.
Но двери распахнул для нас трамвай,
хотя отъехал он от остановки,
и мы - в вагон запрыгивать давай
с пакетами, вместившими обновки.
А дед побрёл туда, куда глаза
его глядели. Шёл и шёл, покуда
водители сжимали тормоза,
ведь где-то дети ожидали чуда.
Но чудеса случаются, когда
в них веришь без оглядки, без остатка.
Восходит в небе синяя звезда
как чудо неизменного порядка.
Шлёт солнце луч-разведчик с высоты...
Но вверх так редко смотрят наши люди.
Глаза у них печальны и пусты.
Мечта? Им - сразу всё подай на блюде...
Постой же, диво дивное, постой,
и за живое душу мне задень ты...
Куда заходит чудо на постой?
Туда, где с верой ждут его, как дети.