Пятнадцать человек читают
Стихотворение в ночи,
А остальные все считают
Бабло, приткнувшись у свечи.
И хоть глаголы эти близки,
Они о разном говорят,
О тех, кто вышел по-английски
И тех, кто встал, пополнив ряд.
Я вас не то, чтоб осуждаю,
Кто дал мне право и резон,
Я тихо подбираюсь к краю,
За ту черту – за горизонт.
Что нарисован рукой Бога,
Что вычерчен по всей земле,
Пока вы тихо и убого
Бабло считаете во мгле.
И если я дойду до края,
Туда, где даже гул затих,
Я к тем пятнадцати взываю,
Я сам, естественно, из них.