Бумаги маленький клочок
Поэту отданный на милость,
Он как судьба, что не случилась,
Но неизбежна, ибо - рок.
Поэт - волшебник! В этом суть,
Он не рождает стих из сора,
В безликие предметы словом
Он душу силится вдохнуть.
Он многогранен, как стакан,
Стакан гранённый русской водки,
Он парадокс, безумец кроткий,
Благопристойный хулиган.
И, гранями сверкая в такт
Колышущейся занавеске,
Поэт выводит арабески,
Спеша, за знаком ставит знак.
Поэтам не указ князья,
Поэты - это, друг мой, каста,
Враги их распинают часто,
Но чаще всё-таки друзья.
Их жизнь возносит до небес,
И рубит ниже подбородка,
Ночей бессонных дым и водка
Поэту заменяют крест.
Судьба его всегда игра,
Его душа - осколок света,
Всегда чиста, всегда раздета,
Как блик на кончике пера.
Он суд и казнь, он аз и ять,
Он Янус, многорукий Шива,
Записывает торопливо
Он жизнь в линейную тетрадь.
И растекаясь по судьбе
В дуэлях, суициде, браге,
Он словом на клочке бумаги
Поставит памятник себе.