Меня, обнаженного, солнце сжигает,-
Защитной по-божески нет белены...
Как пепел умерший, мой разум страдает,
Засохшей скользь снег неугодной весны.
И млечным поступком просты мои нервы,
Как листья от дерева, лед на волнах..
Струей безобразной останутся стервы-
Те воды, в далеких, коварных руках.
И свет из окна потрясающих скверов
Нет мочи держать от сверкающих глаз.
Я, был тем одним, что страдал суеверно,
От прыти твоей, и сверкающих нас.
Так он же стал месяцем, мифом корявым,
Отдай ему плоти заветной кусок...
Но, нет, будешь кленом в тумане кудрявым,
Что дарит в надежде услады глоток.