Москва, Москва...

Мы всё прошли под колокольный звон
Про всё не спев, не всё сказать сумели,
Но что ни день, то всё приносит он
То соловьиный трель, то серые шинели...

Москва, Москва, где музыка твоя?
Едва слышна с рассвета до заката,
И что ни есть, но всё равно моя
Как все огни вечернего Арбата.

Мне всё в душе разносит этот крик
Святой Твоей крылатой колесницы;
И Дух родит... И Светлый Этот Лик,
И зоркий глаз Любимого Десницы.

Арбат, Арбат, нам всё в тебе слилось
И всем святым "щедроты" подавая,
Мы все идем, друг друга узнаем,
Себя в других порой не узнавая...


Рецензии