пепел на пол. ночью дышит город,
припудренный небрежно декабрем.
я так устал... я так чертовски молод -
с небритым и улыбчивым лицом.
я не любим (вот капля откровенья)
в любви как в спорте, статус должен жить.
но я шепчу какой-то лярве "верь мне..."
а что еще у девушки просить?
ни чей-то парень и ничей по сути,
плюс натощак убийца-никотин.
на крайний случай: все мы, сука, люди -
вот оправдание, что я хреновый сын.
чернила умирают на изгибах
моих больных и выстраданных слов.
но все же я останусь где-то в титрах,
которые писать я не готов.