Лучше не знать, как под рельсами тесно,
Как в последнем, плацкартном звенят стёкла,
Как же душно на этом свете и где то место,
Где выходишь сухой из воды, когда промокла…
Да, Вам лучше не знать, из чего вяжут правду,
И награды за что раздают подлецам и трусам,
И не ставьте вокруг усопших окрашенную ограду,
Там уже не страшны ваши ангельские укусы…
И ножей не хватает, тем кто мечет их метко, в спину,
Рвутся звёзды на пыль засоряя бескрайний космос,
Господи, Помоги, или правда в молитвах сгину,
Или просто иди на хрип, иди на голос…