бес не торкнет в подреберье, видно, умер, или спит,
и скрипят входные двери скрипом прожитых обид,
в них не входят те, кто дорог, или те, кого ты ждёшь,
каркает на ветке ворон, за окном то снег, то дождь,
переулком бродят тени, паутина по углам,
в очаге сгорает время, пожирая жизни хлам...
что ж ты, бес неугомонный, вдруг, как паинька, притих,
подожди ещё немного, допишу последний стих,
и пойдём с тобой в обнимку через спящие лога,
то ль на райскую тропинку, то ли к чёрту на рога...