Ну что меня опять влечёт
в то время, где мы всё решили,
где на прощание ещё
друг друга в чём-то обвинили.
Туда, к проулкам и дворам,
к огням в моих печальных окнах.
И для чего, не знаю сам,
в жару ли, под дождём промокнув,
или в мороз, закоченев,
под теми окнами, недвижим,
стою подолгу, точно мне
так прошлое видней и ближе.
Как будто я могу опять
вернуться в прожитые годы,
и по-иному разыграть
судьбы коварную колоду.
Чтоб оправдать надежды тех,
кто мне так безоглядно верил.
К простому счастью, в пустоте,
найти невидимые двери.
Такие двери только раз
захлопнуть за собой возможно,
неосмотрительно, тотчас
простое заменяя ложью.
Когда ж я снова ухожу –
любая боль не бесконечна –
в те окна всё равно гляжу,
приговорённый к ним навечно.
Вдали, спеша сквозь суету
и время, вслед за новой целью,
я всё же, словно на посту,
опять стою, на самом деле,
под окнами, как часовой –
бесплотный страж двери незримой.
И над моею головой
Пустое время мчится мимо.