На семнадцатом круге жизнь не замедлит бег.
На семнадцатом круге снова придёт весна.
Промежуточный – финиш чистый и без помех,
Так мешает нам жить, коварно лишая сна.
Параллельно с другими ищем себя в себе.
Ведь кому-то везёт, он чей-то всегда герой.
Долго думаешь, ставить точку или пробел.
Написать бы роман, да только сюжет сырой.
Может утром будильник взять и забросить в снег?
Никуда не пойти, ты знаешь, что там не ждут.
Ты, конечно же, добрый, значит, полюбишь всех.
А кого не полюбишь, сами в рассвет уйдут.
А потом соберутся вместе, начнут дружить
Против тех, кто ещё ни разу не оправдал.
Вот и думай теперь, а как тебе дальше жить?
Но хотя, ты и раньше мало об этом знал.
Ничего не меняет в жизни число кругов.
Это кажется, будто стал ты ещё мудрей.
А на самом-то деле нажил мешок врагов,
И полсотни холодных пасмурных январей.
Ничего не меняет. Просто прими как есть.
На семнадцатом круге можно себя принять.
И роман твой захочет кто-то ещё прочесть.
И при встрече случайной крепко тебя обнять.