Урожденный некогда в Варшаве,
Предпочтя Стамбулу Петроград,
Человек, по плоти сухощавый,
Был поэтом истинных затрат.
Век свой скоротечный подгоняя,
И предвидя сумрачный исход,
Он в стихах пером скользил по краю,
И скользил уже не первый год.
Сделав из себя самоубийцу,
Он про горца спел, как с алтаря.
Спел про непотребную столицу,
И про вид разбойного Кремля.
И сожрал Иосифа Иосиф,
Да тоталитарная волна.
Храбрый сын Эмиля, бедный Осип
Прямотою жизнь хлебнул со дна.
И допил, не встретив сорок восемь,
И увял, как сорванный росток.
И его лысеющую проседь
В братской яме смял Владивосток.
10 декабря 2018 года