Щекотка губ и холодок зубов,
Огонь мерцающий в потёмках тела.
И это всё, и это есть любовь,
Но разве этого ты так хотела?
Да страсть такая, что в глазах темно,
Но ночь минует лёгкая как птица.
А ты то думала любовь — вино,
Которым можно навсегда напиться.
Но нет, Амур лишь показал подол плаща,
А сам взмыл ввысь оставив лишь сомненья.
К чему зажгли костер и подлили вина,
Всё это – пепел, горькое похмелье...
О. Фролова
(из раннего...)