Деревня вечно на задворках.
До города – как до небес.
И пустовато в тех котомках,
Где не предвидится чудес.
Где пот да пыль, всё в перемешку,
Да кукиш с маслом на обед.
Как будто это всё в насмешку,
Где через край обид и бед.
Вот где исток родной России,
Где нервов закалялась сталь
И рвались от работы жилы,
Как и бывало раньше, встарь!
Где трудодни да телогрейки,
На фермах – холод да навоз,
Где выживали на копейки,
Надеясь часто на «авось».
О лучшем изредка мечтали,
Лелея отчину, как мать.
Она всегда, на пьедестале,
И это надо понимать.
Деревня, милая крестьянка,
Что ж огонечек твой погас?
Своя же ты, не иностранка
Но мы тебе не кажем глаз.
Не оттого, что очерствели,
А больно, милая, до слез,
Что, как чужие, не сумели,
Решить проблем твоих всерьез.
Стоит, как памятник деревне,
Изба со шляпой набекрень...
Стыдливо шепчутся деревья:
Неужто судно дало крен…
Как удосужилась ты доли:
Идти с протянутой рукой?
Такого ли твой труд достоин?!
А ты – всё с рваною сумой…
Россия, Родина, Держава,
Очнись, ведь это – наша Русь!
Увы, не гордость и ни слава,
А это боль и стыд, и грусть.
Глядят глазницы хат с укором,
Всем обещаньям – медный грош…
Так больно, раня сердце взором,
Что пробирает тело дрожь.