На врага - с открытым забралом,
Боль предательства - камнем в спину,
И не хочется подниматься,
Просто плюнуть на всё и сгинуть.
Но упрямство сжимая зубы,
Выжигая до пепла душу,
Заставляет подняться тело,
Болевой паралич разрушить.
А потом по клочкам желаний,
Мимо мусора обещаний,
Как слепая глухонемая,
Не прощаясь и не прощая.
Время лечит, и вновь из пепла,
Словно феникс, душа воспрянет,
За мечту и надежду снова
С целым миром бороться станет.
В миллионный раз без забрала...
Боль опять, как и прежде, в спину...
Для чего же я поднимаюсь?!
И откуда берутся силы?