Это не выльется сгустком нелепых чувств.
Это останется где-то внутри сознания.
Мир мне - зависимость. Я от него лечусь.
Я ограниченность, холод, но я - восстание.
Люди меняют миры на чужой уют,
Несколько писем на тысячи сообщений.
А я всю думаю, есть ли вообще приют
Мне в этом мире? И где от него лечение?
Я ничего не умею. Я пуст и слаб.
Много ль смертельного лечится отстрадавши?
Так и скитаюсь без собственного угла,
Так и стенаю в ногах у меня создавших.
Люди всё носятся белками в колесе,
Сотней когтей вырывают себе признание.
Я беспокоен, безлик, в голове кисель.
Я ни на что не способен. Я пуст. Молчание.
Стены молчат. Этот мир их уже сразил.
Это не лечится. Холод. Немой вопрос.
Я так и буду валяться в родной грязи,
Слизывая с земли отпечатки звёзд.
Я так и буду лежать на ковре из трав.
Ждать, что реальность дадут мне вкусить на блюдце.
Только, Создатель, если я всё же прав,
Молча кивни мне,
Когда они
Отсмеются.
01.10.17