Сыплет небо снежной хлоркой,
воздух остр, стерилен, свеж.
Солнце моется за шторкой
тучи цветом грязный беж.
Саблезубые сосульки
обрамляют кромки крыш
и срываясь, звоном гулким,
разгоняют улиц тишь.
Окон стал прозрачен омут,
разом гаснут фонари.
Город, вынырнув из комы,
здравствуй, утру говорит...
*********************
Утро сыплет снежной хлоркой
по проспектовым холстам.
Мне не стать Гарсиа Лоркой
и Цветаевой не стать.
Мне не стать: ни Пастернаком,
ни Есениным - ни в жизнь...
Но приходят свыше знаки,
вдохновение держись!
Пусть сравнения нелепы
и метафоры просты -
каждый день прошу я небо -
к стихотворству не остыть...