Передо мной неясная дорога,
а за спиной – года, года, года.
И тянет грусть от слога и до слога
свою волынку, горькую немного,
но это, право дело, не беда.
Мы с грустью стали друг для дружки эхом,
и голосов не различить давно.
Не по пути нам с безмятежным смехом,
не всё ль равно, брести, бежать, иль ехать,
коль избежать финала не дано?
Не всё равно. Уходит без возврата
за шагом шаг, обратно не вернуть.
Вон, расступилась облачная вата,
пробился луч, а значит рановато
сдаваться грусти. Собираясь в путь,
обнявшись с грустью, всё же не годится
вверять остаток только ей одной.
Ещё одна исписана страница,
но книга жизни, слава Б-гу, длится
и путь, маня, лежит передо мной…