Как часто я на склоне лет
Смотрю войны афганский след.
Забытые и блёклые картинки.
На них друзья мои юны,
И нет совсем их здесь вины,
Что много горя набралось у нас в копилке.
Мы разлетелись кто куда,
А жизнь сегодня не проста.
Ошибкой нас признало руководство.
Кто спился, а кто в землю лёг,
И пуст порою кошелёк,
И ни к чему теперь нам вовсе донкихотство.
Но снится мне опять Саланг,
Погиб где юный лейтенант,
Когда колонну нашу встретила засада.
И стоны слышу я ребят,
Что в БэТээРе вновь горят,
Но заглушает эти крики канонада.
Потом прощание в полку.
Не пожелаешь и врагу,
Смотреть как на глазах стареет мама.
Когда с тобою военком
Беду звонком приносит в дом,
И слов, чтоб успокоить просто мало.
Мне память в эти дни судья.
И может быть виновен я,
В том, что не все, увы, вернулись из Афгана.
На фотографиях они
Всё так же, как тогда юны.
А память кровоточит словно рана.
23.12.18