* * *
А город живёт независимой жизнью,
с рожденья со сменой погоды знаком.
По осени дождик на площади брызнет,
а после зимой всё завалит снежком,
весною покроются зеленью липы,
чтоб прятаться летом от солнца в тени.
И улицы вечером сами могли бы
зажечь фонарей золотые огни.
По улицам этим побольше чем сорок
отмеренных лет всё спешу я домой.
Я часто его называю – мой город.
А тут вдруг подумал – а вправду ль он мой?
Ведь кто-то построил дома и дороги,
не зная, кто будет скитаться по ним,
а я, нарушая законы всех логик,
считаю нахально весь город своим.
А впрочем, есть повод моих притязаний,
никто за него не осудит меня,
я просто люблю очертания зданий,
их окна в ночи в разноцветных огнях.
Здесь жизнь незаметно, как сон, пролетела,
здесь в хлопотах жили друзья и живут,
здесь выросли дети, здесь найдено дело,
и город, наверное, ценит мой труд.
Прекрасен в любую погодную пору,
и честно признаюсь: он мною любим,
и радость, и муки даривший мне город
поэтому я и считаю своим.
.